Encostadas na cúpula de vidro que protege a fenda do metrô, duas rogues fumam cigarros eletrônicos com fumaça vermelha. Os espartilhos afinam suas cinturas e elevam seus seios decorados por tatuagens de coração flamejante, vestígios do verão passado, quando a banda japonesa Juno no Densetsu relançou a moda hipster – elas trocaram as cores vivas por manchas escuras. Seus cabelos pretos e compridos, muito lisos e mais brilhantes que peruca de plástico, mal se moviam com a ventania de uma tempestade próxima. O ar úmido e pesado decorava suas faces bem clareadas por pancake branco, fazendo com que o reboco se tornasse ainda mais disforme.

Das escadas rolantes, subiram três cosplayers de algum mangá indie lançado há pouco no DeviantArt. Em um dos shoppings daquela avenida, elas iriam competir o melhor visual e também assistir aos garotos numa partida de Pump. As vozes agudas tremulavam com risinhos agressivos, os olhos se contraíam e se esticavam de maneira medonha conforme o formato europeu se tornou asiático cirurgicamente – as íris, elas escolheram manter azuis e verdes. As rogues rangeram os dentes, erguendo suas mãos cheias de unhas postiças afiadas. O trio de garotinhas entrelaçou seus dedos no horror de serem pegas por aqueles seres demoníacos embebidos de fumaça vermelha. Correram sobre a faixa de pedestres pouco após o semáforo ter reluzido em verde. Uma delas virou enfeite de capô, daqueles bem cheios de lacinhos de cetim e babados.

Na rua paralela, uma dupla de asiáticas saía do McDonald’s, segurando dois copos de 500ml de milkshake de algo que poderia parecer chocolate com biscoito. Numa mão a bebida, na outra o celular gigante e com o dobro do peso, meta atingida a partir de uma vasta coleção de chaveiros com miniaturas de idoru, kawaii stuff e deformidades que brilhavam nas cores do arco-íris conforme a campainha do aparelho reagia. Por Bluetooth, as duas trocavam fotos da noite anterior, quando foram numa balada nikkei procurar um namorado ou um ser reprodutor que pudesse perpetuar o gene nipônico.

Lynx acabava de se livrar das telhas de vidro escuro , dos neons, das grandes vitrines de LCD e das modelos em holograma do boulevard. Os cabelos anis se enroscaram na boca escancarada, nos lábios rachados pela sede, péssimos cuidados e pelo efeito colateral do substituto de anfetamina. Os dedos entortados pelas consecutivas estaladas ajeitaram, trêmulos, os fios ásperos atrás da orelha esquerda adornada por brincos de argola preta e por um soquete não coberto por uma capa cor-e-textura de pele.

A saliva foi engolida com dificuldade, como se fosse sólida e grande tal qual as pedras brancas que preenchiam um vaso de flores artificiais com miolo de fibra ótica iluminada. Foi chegando perto da sarjeta quando o semáforo piscou em vermelho – quarenta segundos permitidos à travessia de pedestres. O trânsito de começo de noite permitia que as ruas fossem salpicadas por carros alinhados. Lynx gastou metade do tempo alcançando o asfalto, pelo qual preferiu caminhar entre os veículos, recortando-os na pela horizontal enquanto o sobretudo de borracha preta se enroscava nos pára-choques menos compactos. Mesmo assim, não teve ânimo de resmungar ou de desferir um golpe contra a lataria cara daqueles citizens.

Tendo cumprido a travessia, as luzes amarelas e vermelhas a agiram tal qual os media dizem por aí na TV: sentia ainda mais fome e sede. Sem chip de crédito nem uma boa desculpa para mendigar, foi surpreendida por dois milkshakes segurados por manequins ambulantes vestidos de Burando. De repente, a língua arroxeada por balinhas de frutas silvestres diet transbordou em saliva amarga e grudenta. Como uma velha sem dentes, ela estalou os lábios e sentiu fios de baba se formarem nas extremidades. Suas mãos cheias de veias salientes se esfregaram no ânimo e na concentração com que as botas de cano alto tilintaram pela calçada de cimento, em passos rápidos e convictos. Os dedos bem esticados permitiram a palma magra de depositar velocidade e impacto na nuca nua da chinesinha que prendera o cabelo castanho com um laço.

O berro e o rosto voltado para trás foram o tiro de uma arma na largada de um campeonato. O bote foi dado pela esquerda, quando o casaco preto elevou-se feito uma capa de vampiro prestes a engolir a vítima, então trêmula sobre as sandálias de plataforma com 20 centímetros de altura. O copo plástico se amassou nas mãos e o líquido grosso quase transbordou pela borda do recipiente, senão pela tampa plástica em forma de Ronald McDonald. A acompanhante estava pronta para sacar da bolsa um aparelho de choque, quando, no entanto, a amiga berrou em mandarim e a levou consigo para o chão decorado por pontinhos coloridos de chiclete recém cuspido. Feito Robin Hood, Lynx correu até o quarteirão seguinte com a riqueza dos nobres em seu poder – só seu.

Em frente à lavanderia 24 horas, dois ghetto boys se animavam ao lado de uma boombox prateada com enfeites luminosos em amarelo. O esquimó curtia sua nova munhequeira de tecido branco, em que fora bordada a inicial de seu nome: “S”. O negro de cabeça raspada deliciava-se com seu palito de dente feito de aço.

“I wanna fuck you like a dog, Bit-Bitch, Bit-Bitch. I’ll have you I swear to God, Bit-Bitch, Bit-Bitch.”

Já cessada sua fuga, a junkie finalmente pôde experimentar a gosma branca e marrom que gelava seus dedos e secava sua garganta. O canudo grosso permitiu que os flocos de biscoito invadissem sua boca num delicioso momento que se repercutiria em uma imagem mental do slogan do McDonald’s, caso Lynx tivesse nascido naquele ano, em que fora aprovada a lei número alguma coisa: todo os cidadãos do país, assim que nascidos (paridos ou projetados), receberiam no cérebro um chip publicitário. Magdalena, sua amiga iraniana dona de um canal de moda para anoréxicas, pagou 1000 créditos para conseguir um igual. Em sua mensagem offline, ela confessava: “queria ter nascido hoje!”

Mas ela continuava sua caminhada preenchida de publicidade apenas nos outdoors, balões e zepelins. A música dos ghetto boys chamou sua atenção, assim como os break dancers que ali demonstravam suas habilidades junto de algumas meninas do parkour, que escalavam os postes de vigilância, em vez de prédios. Foram colados na lente das câmeras stickers com uma caricatura do Obama, presidente dos Estados Unidos na primeira década do século XXI. “Vigilate, we can”, berrou a menina, durante um salto de 3 metros até o chão. Lynx franziu o cenho, estranhando a capacidade da outra, visto que seus membros eram orgânicos, pelo jeito.

Atraída por aquela reunião, a junkie se arrastou pelos vitrais da lavanderia, delineando as unhas pretas pela superfície transparente do estabelecimento. O tamborilar não surtia efeito sonoro: a música preenchia um terço daquela avenida. E isso era incômodo, a ponto de uma caminhonete ali passando disparar contra a calçada um molotov mal feito, porque sequer conseguiu explodir. Lynx riu disso e então, sentou-se próxima ao esquimó que ainda admirava sua munhequeira de tecido branco.

_E aí. – ela começou.

As reticências do esquimó não surtiram muito efeito no rosto dela, que escondia suas bochechas para dentro da boca, enquanto sugava o milkshake. O barulho rouco incomodava a testa bronzeada do esquimó. Seus ombros contraíram assim como sua coluna, ambos incomodados com a presença da estranha. Lynx afastou o copo, voltando-se uma nova vez para o garoto, agora com os dedos indicador e médio sobre os lábios. Então, subitamente, ele reagiu com um misto de simpatia e indiferença. Enfiou a mão dentro do abrigo esportivo, pegando do bolso interno o que ela supôs ser um maço de cigarros. No entanto, os ouvidos ensurdecidos pela música taparam-se num ruído agudo e contínuo até se desfazer numa surdez pós bomba. Sua face acinzentada acobreou-se com a luz vermelha da arma eletrônica que tinha o cano terminado em sua testa.

_Huh. – ela engasgou, a mão ainda na boca, convulsionando.

_Não me leva a mal, dona, mas você é a vadia mais folgada de toda a cidade, tá sabendo? – ele movia a cabeça de um lado para o outro, o sotaque forçado caricaturando o idioma.

Ela jogou o copo de milkshake no chão, onde se espalhara o restinho que ela não conseguiu terminar. Então, juntando as mãos, ela sinalizou como se estivesse orando, implorando por sua vida, “pelo amor de deus”. A fisionomia deturpou-se de tal maneira que a face de vagabunda decaiu à classificação de pobre coitada, moribunda, alma perdida. A cruz de análogo de madeira envernizada com uma miniatura de Cristo crucificado reluziu, no pescoço do esquimó, conforme o trânsito voltou a fluir.

_Dona, se você fosse crente, você num usava o nome d’Ele em vão, tá sabendo? Isso é pecado e pecador tem que morrer. – o gatilho fazia cócegas no dedo do esquimó.

As meninas do parkour se aproximaram rapidamente, uma delas parecendo muito séria, inconformada.

_Que é que tá pegando, Sakari? Quem é essa aí? Que é que ela quer, hein?

_Ela tá querendo tirar é com a minha cara, tá sabendo? Vou fazer essa vagabunda virar queijo suíço, falou? – ele respondeu.

_Se liga, Sakari. Ela só tava pedindo um cigarro, mano. – o homem negro ao lado finalmente se manifestou – Mas que é vadia, é. E se tu comesse ela em vez de matar? Ou vai matar e comer depois? – ele riu, os pulmões falhando um pouco, talvez porque havia terminado de puxar um baseado ainda aceso em sua mão.

_Vocês são uns puta “nojento” mesmo. Larga essa porra, caralho! – a garota do parkour meteu um chute na mão de Sakari, tornando-se ainda mais perigosa que o esquimó.

A pistola caiu assustada no chão, cuspindo uma bala que por pouco não atingiu o pé de Lynx, mas derrubou o pitbull que passeava com um fisioculturista.

_Você tá muito fudido. – riu Lynx, metendo a ponta do dedo indicador no nariz achatado do esquimó.

Ela se levantou, deixando um sorriso para sua salvadora, quem precisaria ter o mesmo ânimo para defender o amiguinho. Logo mais chegaria um saco de músculos e bomba que, no final das contas, nem devia ser tão forte assim. Agora só faltava arranjar o cigarro mesmo.

Do outro lado da rua, entre paredes amarelas, uma vidraça transparente delatava três garotas de minissaia de borracha colorida, sentadas em três bancos pretos e giratórios, altos como assentos de bar. Tomavam seus milkshakes com aditivo de substituto de endorfina, tagarelavam uma com a outra, pareciam grandes amigas de um distante passado consumido por horas online: aquela era japonesa, a outra russa e esta era italiana. Todas obrigatoriamente se entendiam por dominar a língua inglesa, mas a russa, com sotaque muito carregado, usava um microsoft de língua antiquado. Diziam elas que Yekaterina era da época da União Soviética, o que a ofendia, mesmo que em seu HD portátil carregasse uma pasta preenchida de foto-manipulações de Stalin, Lênin e Marx ao melhor estilo pós-construtivista. Sabendo somente ela disso, experimentou reanimar o led que se retorcia no canudo cheio de voltas. Estavam, coreografadas, mais uma vez clicando os mouses transparentes e iluminados em verde, rosa e amarelo: testavam diferentes jogos de beleza e cirurgia plástica.

Mais adiante, após a porta de vidro eletrônica se abrir, havia estantes e mais estantes de caixas de software dispostas como caixas de sabão em pó em prateleiras de hipermercado. O salão da Samplering se estendia ao infinito fundo falso de espelho pregado na parede. A meia-luz perturbada por spotlights coloridos dava a impressão que a casa também reservava um palco para a apresentação de bandas. No entanto, um possível DJ ficava muito bem escondido num canto próximo à cantina decorada às breguices de uma estranha década de 60 do século XIX. Tubos de barbeiro, listrados de branco e vermelho, serpenteavam e brilhavam numa alucinógena brincadeira com a fotografia de A Fantástica Fábrica de Chocolate. Os balconistas de cara tingida de laranja por bronzeamento artificial sorriam brancos dentes desgastados até ganhar simetria. Usavam gravatas borboleta amarelas de bolinhas vermelhas e vendiam lanches pré-descongelados, batatinhas e milkshakes com o dobro da quantidade de calorias recomendável ao consumo diário.

Nesse ambiente, um rockabilly boy ajeitava seu topete com um pente platinado. Cultuando sua imagem no reflexo de uma frigideira dependurada na parede mais próxima ao lado de fora do bar, ele se dedicava beijocas no ar e retocava o blush nas maçãs do rosto usando um pincel cuspidor de tonalidade rosa. Atrás de si, a menina de cabelo azul e ondulado ajeitava a gola de sua camisa por cima da jaqueta de couro comprada num brechó reformador de antiguidades indumentárias. Ao fim da vigésima ajeitada “no visu”, os dois repetiram um cumprimento sincronizado de acordo com o reflexo de ambos, na mesma frigideira. O Oompa-Loompa com crachá escrito “Sigmund”piscou para eles e lhes devolveu um positivo dedo indicador.

Como as três prateleiras de softwares ocupavam o centro do salão, os cantos eram preenchidos por estofados de couro vermelho e miniaturas de New Beetle fingindo ser poltrona para mesas ao estilo pin-up snake bar. Uma garçonete apertada num corpete escondido abaixo do vestido de gola pólo resmungou um “pois não” para duas surgirls que queimavam crack num tubo customizado ilegalmente com figuras da Hello Kitty e seus amigos. As coreanas de olhos muito esbugalhados e cabelos vermelhos pediram, num jogral, batatas sorriso com cheddar e milkshake de morango com aditivo de baunilha. Seus celulares cor de rosa e branco vibravam canções póstumas de Ayumi Hamasaki em pink, roxo, azul, verde…

Sobre a vitrola decorada por neon, apoiados estavam braços gordos e tatuados de um biker loiro e barbado. Ao jogar a primeira das fichas compradas com cartão de crédito falsificado, um holograma de vinis pairava sobre suas vistas. A voz rouca e eletrocutada de uma inteligência artificial sugeria uma faixa de acordo com o reconhecimento de ruídos no lugar. Como os risos estavam se sobrepondo aos cliques de mouse, aos tilintares de copos e a eventuais acidentes com talheres, pratos e netbooks, JunkieBox, a IA, sugeriu um remix vintage de The Cure, por Bellatrix, da canção “Let’s Go to Bed”. O biker prostrou sua língua coberta por uma camada de baba amanhecida, branco-amarelada. Procurou por Motörhead quando a maldita máquina escolheu por si.

Um chute de coturno militar fez os neons da jukebox oscilarem, a voz aguda da cantora se tornar um ruído grave e prolongado até finalmente retornar à elétrica batida eletrônica digna das máquinas de Pump interditadas mais à frente. Um nerd passou pelo biker meneando a cabeça em sinal de desaprovação. Boquiaberto, o grandalhão se sentiu menosprezado pelo ruivo magrela que já havia se afastado, muito mais interessado em seu game para PSP recém adquirido.

Eis que da porta de vidro automática surgem engravatados megacorp asiáticos. Suas peles marrom-amareladas brilhando com o lançamento da Chanel (creme hidratante Shinning Glittering Wonderful Man). Suas maletas foram deixadas para o anfitrião, vestido como um antigo empregado de hotel, fazendo honra aos chapeuzinhos minúsculos e vermelho queimado que se equilibram na nuca, com um cordão enlaçando a cabeça. Feito um macaquinho de desenho animado, o desajeitado finlandês guardou os pertences dos já reconhecidos Asahi.

Tinham alvo previsto: a mesa das coreanas. Assim que uma delas, já chapada, percebeu o luminoso cabelo de um dos megacorp, pôs seu tubo entre as pernas, abaixo da mesa coberta por toalha xadrez vermelha. A outra repetiu o gesto quase ao mesmo tempo, senão pelo delay da droga. Elas deslizaram as nádegas semi descobertas pelas minissaias plissadas, chegaram ao fim da poltrona, tocando com os ombros nus a parede parcialmente coberta por uma chapa de metal engordurada por óleo de hambúrguer. Dois megacorp para cada uma, três pessoas em cada assento.

_Não sei, acho que vou vomitar. – encostada ao lado de um PC, uma rogue revisava no smartphone as fichas dos personagens de RPG mestrado por ela, num fórum internacional.

_Fica misturando essas merdas no milkshake pra ver no que dá. – respondeu o outro rogue, que checava seus replies no Cheatter.

_É, eu to sabendo. – debaixo da mão esquerda coberta por luvas de couro preto sem dedos, ela agora acendia um cigarro com um maçarico em forma de Drácula. Seu cabelo cortado em chanel assimétrico a atrapalhava.

A rogue tirou do USB seu pendrive-pulseira e o pôs de volta ao pulso fino e escondido por um sobretudo de veludo e fitas de cetim. Tinha terminado de copiar as chaves de registro de um jogo ainda há pouco testado como demo no computador em que o colega Blutzt agora checava quantas de suas mensagens pseudo-filosóficas e over dramáticas haviam sido replicadas pelos 3.000 seguidores.

Do balcão, saiu o casal rockabilly. Os dois narcisos decidiram se acomodar numa das mesas, sentando um frente ao outro, dedos entrelaçados, olhos sucumbidos por olhos. “Oh, baby, como você é gata”. “Oh, gato, como você é um arraso”. Uma sessão de frases prontas conduzidas por, finalmente, “I cum blood”.

Enquanto o biker praticava air guitar ao som de Cannibal Corpse, o nerd ruivo erguia seus olhos castanho claro por debaixo do aro colorido e animado em led laranja. “Câncer”, ele murmurou pouco antes de deixar o NeoMario ser atingido por um casco de tartaruga blindado soltando laser. As três garotas de saia de borracha, já tendo deixado os computadores da entrada, ouviram o barulho do impacto da cabeça do moleque contra a vitrine de gadgets.

_Cazzo! – a napolitana berrou com os lábios pink por detrás das unhas azuis.

Sobre a mesa dos coreanos, repousavam pistolas elétricas semi-automáticas. Eram profissionais, daqueles que portam munição e tatuagens nos braços: dragões e samurais. Eram poderosos, daqueles que não verbalizam suas palavras, mas transmitem suas vontades com olhares de canto, torcidas de boca, batuque de dedos na mesa oca. As duas coreanas cessaram seus celulares sincronizados em luz ritmada e passaram a jogar SuperKawaii Snake.

_Vai, caralho… – a rogue girou o pulso esquerdo, olhando para o relógio de led inserido em seu antebraço – Se a gente não for logo, vai ter que pagar entrada. E você não tem dinheiro pra pagar entrada.

_Calma, minha querida Erzsébet Bathory… – resmungou o rogue a digitar um novo endereço, mais um perfil em alguma rede social dedicada aos rogues.

_Não use o santo nome em vão! – berrou a rogue, jogando longe o cigarro, demonstrando suas próteses já aparentes pela diferença entre o tom amarelado de nicotina nos dentes verdadeiros e a brancura exagerada das presas sintéticas. Mais como lobisomens, os adolescentes viciados em Vampiro, a Máscara, rosnavam um para o outro.

E o cigarro rolou chão branco à frente. Solas de borracha de tênis Nike esmagaram a ponta de fumo antes que ela atingisse um copo de vodka derramado no chão. Sorte aqui, novidade lá: um murro na mesa fez com que os tubos de crack das coreanas fossem ao chão. O som de vidro partido engrossou o silêncio fúnebre daquela mesa que antes eram risos e voz chata de j-pop. Um dos megacorp desceu a cabeça para debaixo da mesa e descobriu o resíduo a se espalhar por entre pedaços de cabeça de Hello Kitty partidas no piso. Sua resposta foi um polegar levantado para o teto, voltando-se para o chão.

_Jung mal mi an hae!! Jung mal mi an hae!! – berravam as duas, em um choro escancarado e tão mais rápido quanto o golpe certo de um canivete suíço contra a garganta de uma. Não precisavam do barulho de tiros, não é mesmo?

_Nal jug-iji ma – o mesmo movimento foi repetido por outro megacorp, um que ainda se mantinha sem vestígio do sangue que era cuspido pelo pescoço da coreana já desfalecida sobre a toalha xadrez vermelha.

_Oh, baby, você me acende. – retribuía o rockabilly boy enquanto os dois dividiam um combo milkshake de morango com kiwi.

_Oh, gato, você é um broto. – sorria a mulher de cabelos azuis. O ruído de fim de bebida grunhia entre as duas cabeças, sobreposto pelos gritos agudos da coreana que convulsionava no chão.
As três garotas cessaram a marcha sobre saltos de botas de couro branco. Olharam para a cena enquanto os quatro megacorp se levantavam, ajeitando suas gravatas um após o outro, como se fossem réplicas. Pegaram suas maletas e desceram os três degraus que separavam a Samplering da calçada encardida do lado de fora.

_Please, could you help those girls? I think they drank too much, you know? These asian bitches. – riu a russa, sentindo um vigoroso cotovelo anoréxico lhe atingir nas costelas – What’s the matter with you?!

Pelos cabelos, as três se resolviam de alguma forma. Bastou um salto quebrar para que a primeira fosse ao chão e um dos gritos fosse contido. Bastou uma mecha do aplique ter saído para que a segunda ao espelho tivesse recorrido. Bastou um brinco caído para que a terceira engatinhasse pelo piso em busca da bijuteria trazida da Estônia.

O biker, tendo reparado que logo a moça da higiene vinha de balde, charuto e escovão para limpar a cena do crime, tratou de esfregar a esférica barriga no chão umedecido em rubro.

_Oh, no, no! I need a live woman to fill with my fluid. A delicate girl to mutilate, fuck and kill! – agora ele chorava sobre um porta-retrato duplo retirado do bolso de trás da calça jeans. Uma foto para cada coreana estirada feito boneca-manequim de vitrine.

O rogue ainda estava muito interessado pelos novos pedidos de amizade num site de relacionamentos com garotas tailandesas. Assim, Bathory-chan resolveu dar o fora dali, tomando o nerd ruivo pelos cabelos.

_Ah mãe, deixa só eu jogar mais um pouquinho…

_Que merda tá acontecendo aqui? Me deixa sair, caralho! – Victoria berrava, conseguindo sentir que seu corpo exterior transpirava de nervosismo.

O motorista desatento à estrada meneou a cabeça negativamente. Os olhos vermelhos do avatar se abriram em espanto. Acessando sua conta, Victoria trouxe do inventário uma pistola eletrônica que havia ganhado numa competição. Com a arma “conjurada” na mão virtual, colocou o cano direto na têmpora do motorista.

_Ou você pára ou você… pára. – o dedo indicador pressionava o gatilho. As pernas da jogadora fraquejavam fora do ambiente simulado.

Ela era capaz de fazer log off e sair do jogo de uma vez: aquilo era só um jogo e não uma sessão de tortura. Mas não conseguia. A curiosidade contaminava Victoria pela ponta dos dedos e se consolidava na mente agitada. Que espécie de pessoa personalizaria seu avatar de maneira tão grotesca como aquele homem sem rosto? Cada joelho cutucava a parte de trás dos bancos frontais do automóvel. O motorista voltava a atenção para o caminho, mas mostrava ciência da arma em sua cabeça.

_Eu to avisando.

A criatura, que mantinha o carro em alta velocidade, não foi capaz de notar uma perturbação no retilíneo asfalto. Quando a reconheceu, em meio a um padrão predominantemente programado como constante e liso, não dava mais tempo. Com o pé e a mão, o motorista tentou conter o automóvel – pelo pedal e pelo freio manual. A traseira do carro ascendeu ao céu, fazendo o veículo girar no ar antes de finalmente dar uma cambalhota final.

Com o impacto, Victoria se descuidou do manuseio da arma e deixou que um tiro transformasse a cabeça da criatura em fagulhas coloridas, ainda que se desfizessem em um tom acinzentado – algo parecido a uma tela de LCD quando pressionada. Não deu nem tempo de contemplar a deformação do avatar que, enfim, mostrou-se autônomo: um robô. O avatar de Victoria acompanhou os movimentos do carro e, inclusive, emulou possíveis sensações de dor, ainda que reduzidas, para que a jogadora a sentisse.

Aqueles impulsos induziram Victoria a se afastar da máquina e finalmente se enxergar no reflexo côncavo de um capacete de realidade virtual, usado por um garoto ali perto. Sua imagem revelou que os cabelos aderiram à face, garantidos pela transpiração esfriada por conta do ar condicionado. Um suspiro cansado e preenchido de insatisfação foi soprado pelos lábios ressecados de sede. Ajeitou a alça da camiseta e resolveu sair dali.

Como feras, dois homens ajustados em ternos pretos faziam jus à profissão de segurança. Inevitavelmente, as figuras altas e robustas atingiam sua visão periférica e forçavam Victoria a olhar para conferir os dois homens de cabelo muito curto e óculos de lente contínua, espelhada. Ambos aterrorizantemente idênticos. Os coturnos pareciam provocar mais eco do que deveriam. Seus passos estavam apertados, preenchidos de pressa; tentava correr, mas não permitia a si mesma o desespero.

Subida a escadaria, deu de cara com a porta frontal da Galeria do Rock. Alguns homem-sanduíche caminhavam de lá para cá, com suas placas indumentárias preenchidas por arte concretista que se tornaria, de repente, um dragão, quando filmada por algum celular. Levou a mão à nuca, debaixo dos cabelos úmidos de transpiração. Deu meia-volta e partiu em direção ao bebedouro público. Apertou o botão lateral para que a água com gosto de cloro invadisse sua boca e enganasse seu calor e sede.

_Se eu fosse você, não deixava passar uma oportunidade dessas. Não assim, do jeito que ‘tá fazendo.

Viu que ao lado do bebedouro, encostava-se na parede uma garota pouco mais velha que ela. Os cabelos verdes cortados à altura dos ombros eram lisos, mas rebeldes – os fios estavam elétricos, sobre a cabeça. A camisa feita de meia arrastão cobria-lhe os braços e parte da barriga exposta. A peça não se tornava única porque a estranha havia aderido a um top de alças grossas e cumprimento que se seguia pouco abaixo dos seios. Não reparou nas calças.

_Que foi? – Victoria deixou de acionar o botão da água para se levantar, apoiando a mão na parede azulejada, à frente de si.

_O chip. Aquele que você deixou na Laser. – os olhos de Victoria tremeram em surpresa, mas se contraíram em desaforo – Você não leva mesmo a sério.

Tendo tirado do bolso de trás da calça de vinil um chip idêntico ao que se referia, manteve-o entre os dedos indicador e médio, chacoalhando de vez em quando, brincando com a luminescência provocada por sua superfície. Victoria levantou a mão, achando que a peça era oferecida para si. Quando seus dedos pensaram sentir a textura do chip, a estranha o guardou.

_Não. – ela tinha as mãos cobertas por luvas pretas de couro artificial – Seu avatar foi destruído.

_Como assim? Como você sabe? – Victoria passou a berrar, não medindo suas reações.

Do andar de cima, dependurada na grade alaranjada, dona Helena sacudia a gordura dos braços ao acenar e chamar, aos gritos, a funcionária:

_Tenha a santa paciência, Victoria! Você não presta mesmo pra trabalhar. Suba aqui agora. Venha já para aqui. – deu as costas para a outra, partindo em direção à loja – Esses moleques de hoje em dia só pensam em baderna. – resmungava para si.

_Peraí, dona Helena! – gritou pouco depois da mulher lhe deixar para trás – Cacete. Gorda mal comida. – murmurou, olhando para a risonha estranha de cabelos verdes – Do que você tá rindo, ô, sua puta? Sai da minha frente. – empurrou-a de propósito, visto que havia espaço suficiente para que ela pudesse desviar da garota.

Foi em direção às escadas rolantes, adiantando alguns passos antes de olhar para trás. A desconhecida havia posto frente à face um pano de seda amarela, o qual lhe distorcia a feição. Assustada com a reação da outra, não teve tempo para reconhecer aquilo. Quando os dois últimos degraus se desfizeram, Victoria sentiu seu corpo colidir com a esférica barriga de Helena.

A mulher a tomou pelo antebraço com suas mãos inchadas e queimadas por gordura. Levou-a de volta para a loja e trancou a porta de vidro repleta de pôsteres de bandas. Empurrou-a para trás do balcão, forçando-lhe com o olhar para que se sentasse no banco e prestasse atenção em si. A mesma mão de Helena golpeou o vidro bambo da superfície do balcão.

_Já cansei de chamar a sua atenção, menininha. Igual a você, essa merda de lugar tá cheio. Qual é a sua, hein, filhinha? Você acha que eu sou otária pra pagar uma vagabunda feito você?

Os olhos de Victoria cresciam e avermelhavam-se com o cansaço acumulado e a recém experiência em domínio virtual. Os ombros encolhidos mostravam-se frágeis enquanto a silhueta prostrava-se para frente como um arame farpado incompleto. O cabelo impedia que sua face de desânimo e confusão transparecessem para a vista de dona Helena.

_Olha para mim quando eu falo com você… – ela começava a frase com a voz ainda escondida na garganta, depois a cuspia de forma rouca e grave. Victoria hesitava em encará-la – Não brinca comigo que eu não sou mulher de brincadeira, hein. Eu to te avisando. – quando a outra acreditava que Helena ia se calar, ela deu um último grito – Olha aqui pra mim!!

O salto assustado impulsionou para cima o queixo de Victoria. Finalmente via a face de dona Helena, distorcida pelo ódio. A partir dali, seus ouvidos começaram a ressoar um apito constante e agudo, crescente em volume. Pelas frestas dos pôsteres colados na porta, enxergou olhos verdes a espiar a cena. O tempo, a partir dali, passava mais devagar.

A entrada de vidro se desfez com um chute de coturno. Os estilhaços foram cuspidos para  a frente e espalhados pelo chão. Dona Helena, boquiaberta, voltou-se para a porta, erguendo os braços pesados com uma dificuldade reforçada apenas pelo efeito de câmera lenta. Aqueles olhos verdes, insanos, estavam famintos por diversão e satisfeitos por adrenalina. As duas mechas azuis da franja colavam-se nas têmporas suadas, pulsantes, de veias ressaltadas.

Na mão dele, uma adaga de lâmina roxa e adereços azuis. No teto, as hélices do ventilador falhavam e se remexiam, fazendo a luz tremer. Piscadelas na lâmpada fizeram a cena contínua se transformar em uma transição de fotografias. O grosso e curto pescoço de Dona Helena foi esticado pela mão preta de luvas de látex. A adaga chegou retilínea e ágil, desferindo o corte com uma destreza digna de trilha sonora. O feixe de sangue crescia e atingia as roupas dependuradas em cabides. Victoria assistia àquela cena como se vestisse aparelhos de simulação.

O som e a velocidade só voltaram ao normal quando ele, o cliente que havia lhe visitado pouco antes de sair da loja, estendeu-lhe a mão.

_Venha. – os dedos dele estavam nus; as luvas estavam no chão.

Saindo dali, Victoria quis conferir, por cima dos ombros, a face repuxada de Dona Helena e o grosso líquido escuro tomando tons rubros ao se espalhar pelo chão. Os olhos dela ainda se moviam, tremendo, a pupila contraída. Dona Helena era grotesca.

_O que você tá fazendo?? Você tá maluco? Você matou uma pessoa!

_Ah, só uma, é? – os dentes amarelos dele sorriam loucos e passionais.

_Eu to fudida. Eu to fudida e você tá me fudendo mais ainda de tá me envolvendo nessa história. – Victoria passava os cabelos da frente para trás das orelhas, enquanto eles desciam os degraus da escada rolante.

_Mas num é o que você queria? Você num queria fuder agora há pouco? – a voz dele um pouco fina; parecia ter perdido a capacidade de engrossá-la antes mesmo de sair da adolescência.

_Vai tomar no cu, valeu?

Já fora da Galeria, ouviam a música de quatro negros a animar uma roda de capoeira. Passaram pelo meio de dois caras de roupas largas a distribuir folhetos de Tattoo Shops. Tomaram cuidado para não escorregar quando, sem querer, pisaram numa poça de chuva e de vômito fresco. Com a mesma adaga ensangüentada, ele cortou a faixa preta e amarela que os impedia de tomar o caminho escolhido. Assim, chegavam mais rápido ao Viaduto do Chá, por onde passaram antes de se esconder em um dos vãos entre prédios. Lá, mais três pessoas os aguardavam. As duas garotas de moicano roxo e pink estavam ali, junto da estranha de cabelo verde.

_Até que enfim, hein, Engel?

_Nem enche, Viper. – o garoto, supostamente apelidado de Engel, respondia a desconhecida de cabelos roxos.

_Que que tá acontecendo? – Victoria olhou para os três, começando por Engel – Vocês têm idéia do que esse imbecil acabou de fazer?

_Se ela tá falando assim, é porque o Engel fez direito. – a figura de moicano pink se remexia, tirando do bolso da calça de oncinha uma lixa de unha. Victoria pensou que seria uma arma.

_É, eu fiz direito, Maggie. – jogou a adaga nos pés da outra, que soprava os dedos da mão. Ele se sentou sobre um caixote de madeira. Apoiou os braços cruzados sobre os joelhos, onde se debruçou. Parecia estar cansado e com ânsia.

_Tá, então vocês queriam matar a velha e? O que eu tenho a ver com isso? – Victoria ainda não conseguia sair do lugar, nem mexer os braços esticados.

_Quem disse isso? A gente queria matar tempo e a velha tava atrapalhando tudo. – a última, de cabelos verdes, se manifestou. Enrolava o pano amarelo em torno da mão – Você ainda não entendeu? Porra, Engel. E você ainda disse que essa aí era esperta. – começou a rir.

_Não enche… Não enche… – o primeiro foi mais baixo, o segundo quase se tornou um berro da única voz masculina ali.

_Como assim? – Victoria perguntou pouco antes da garota de cabelos verdes pôr frente ao rosto, novamente, o pano amarelo. Puxado para trás e pressionado contra a face, ele se equivalia ao semblante irreconhecível do motorista em BatCave. Victoria se calou por uns instantes, não conseguindo piscar nem fechar a boca.

_Pois é. Como eu ia saber do acidente em BatCave se eu não fosse você? – ela tirou o pano do rosto e começou a se aproximar de Victoria. O pano ascendeu, atingindo o pescoço da outra. Como um cachecol, ela ajeitava o tecido com aparência nobre – Você sabe quem somos. Você sabe que nos procurou. Você só não sabia que nós somos caçadores de IP e que seu registro ficou com a gente.

Victoria ergueu os olhos, enxergando uma passarela que conectava os dois prédios vizinhos. Havia muito musgo ali.

A camiseta preta masculina, com as mangas cortadas, havia se transformado numa regata confortável e larga, mas alguma coisa a incomodava na altura das costelas. Não mais correndo, ainda apertando o passo, lançou a mão para as costas, tentando alcançar região difícil. Percebeu que o incômodo, no entanto, vinha da abotoadura do sutiã. Parou de tentar quando passou por portas automáticas de vidro escuro. Acabava de chegar na Laser.

Desviando-se de dois nerds de olhos cobertos por capacetes de realidade virtual, partiu em direção ao banheiro. A luz negra no lugar escuro fazia suas órbitas brilharem, arregaladas, numa outra checagem. Ninguém a seguia. Empurrou a placa de plástico verde e mole até ela se debater e permitir passagem. A parede preta e bem recoberta por um vasto espelho estava iluminada em vermelho. Victoria olhou para si mesma – e para as olheiras salientes – antes de se pôr de costas para o reflexo. Mais um pouquinho e ela alcançaria o objeto que a cutucava.

_Consegui. – murmurou, voltando-se de frente para o espelho, por instinto.

Debaixo das luminárias de vidro, reconheceu um chip escondido em sua lingerie. O cenho franziu enquanto ela coçava a cabeça e retorcia os lábios ressecados. Saiu dali, já certa do lugar para onde se dirigiria. Puxou com a sola do coturno a cadeira giratória e se sentou frente a um computador. A tela descia por um fio metálico, vindo do teto abobadado. “Como eles fizeram esse teto sendo que a loja é subterrânea?”, perguntou-se. Deu de ombros, coçando o nariz irritado pela rinite. Passou o cartão de crédito pelo leitor da máquina e comprou alguns minutos.

O chip foi inserido num leitor de cartões de memória. Rapidamente uma janela saltou na tela achatada. Com o indicador, Victoria selecionou a opção “ler cartão”. Uma nova janela, uma pasta, uma página a ser carregada no browser. Sentia os joelhos fazendo pressão debaixo da superfície de plástico rígido, que servia de mesa. Vai, vai! Sussurrava em desespero a ânsia de que um site suspeito ou comprometedor fosse descoberto ali. Mordia o lábio inferior, sentindo a carne se machucar debaixo dos dentes.

_Black Krieg? – falou alto demais, num desânimo e desaprovação tão grande que fez os clientes ao redor checarem por cima de suas divisórias o que havia acontecido. Um deles enxergou a tela de Victoria e preferiu voltar para seu joguinho de Facebook – Porra, que merda!

Guardou o cartão no bolso, mas desprezou o chip encaixado no leitor de cartões. A conta ficaria aberta por mais uns cinco minutos, mas ela não se importou. Um garoto obeso viu a máquina carregada e disponível. Agarrou a oportunidade como um mendigo engole uma dose de álcool barato. Victoria já havia partido para a sessão de games, onde se debruçou num fliperama que tinha o formato das máquinas do século XX, as que funcionavam para games de luta, os tal CAPCOM. Os braços cruzados serviram de apoio para os olhos inchados de sono.

_Que merda, velho, que merda… – bufava de ódio ao concluir que aquilo havia sido apenas uma maneira idiota de se fazer publicidade de um blog. Provavelmente aqueles punks foram pagos para abordá-la de tal forma. Que vontade de trabalhar…

Um último suspiro foi suficiente para lhe dar vontade de se erguer e creditar a máquina para uns quinze, vinte minutos. Dona Helena que se fodesse um pouquinho, concluiu. O cartão de crédito permitiu que dez reais comprassem vinte minutos de simulação. Desceu a cabeça em direção a um buraco em formato de óculos para mergulho, daqueles de lente contínua. Os antebraços foram acomodados em dois canos cortados em seu diâmetro, os dedos repousaram numa superfície com textura semelhante à de uma prótese de silicone. Procurou relaxar e se concentrar após vinte segundos de advertising.

O equipamento, ao entrar em contato com as têmporas do cliente através do orifício visual, emitia impulsos elétricos específicos que seriam traduzidos pelo cérebro do jogador. Nas mãos, a mesma coisa, mas ali se priorizavam os impulsos mecânicos, de sensação física relacionada ao contato. Não havia cheiro nenhum, mas Victoria tinha certeza que sentia um aroma de tutti-frutti, daquele mesmo que acompanha fumaça de clube. Esse era o sinal de que tudo estava OK e agora era só se permitir aproveitar.

A viagem era curta, um piscar de olhos traduzido num choque de luz disfarçada pela iluminação ambiente. Já cadastrada no Laser, Victoria possuía um perfil e um avatar personalizado para usar tanto na simulação BatCave 3.0 quanto em qualquer outra. Não mais de cabelos pretos, mas violetas e raspados até formar um moicano caído à direita, tinha as íris vermelhas e cinco piercings distribuídos pela cartilagem da orelha esquerda.

Dentro de um macacão de vinil preto, sentia-se pouco acostumada mas bastante segura. A cintura afinada artificialmente por um corpete de couro tingido de roxo se remexia numa dança peçonhenta. Agarrada a um pilar de metal espelhado, descreveu o círculo que sustentava a decoração próxima ao palco. Achava que aquele objeto lhe permitia sustentar uma performance de stripper, ainda que suas vestes fossem custar meia hora para serem retiradas. Mas gostava de riscar o chão espelhado com a ponta dos saltos finos e adorava os olhares curiosos alimentados pelo tesão mal disfarçado. Ria, com seus lábios pretos.

BatCave era um simulador de clube noturno, mas possuía uma extensão que podia levar os jogadores para fora do estabelecimento. A parte externa era pequena, limitava-se a uma rua em que os términos se ligavam e formavam um círculo vicioso. Dali o jogador podia escolher algumas portas que transferiam o crédito de uma máquina para a outra, desde que disponível. Só assim o cliente poderia escolher uma nova simulação. Então, não era surpreendente que uma mão surgisse, do nada, e lhe puxasse para fora do clube. Quando Victoria percebeu seu braço agarrado por dedos nus, mal teve tempo de checar a face do estrangeiro, só o descobriu pelas costas.

De cabelos curtos e boa estatura, o homem mantinha ombros demasiadamente largos e demarcados de acordo com a cintura fina demais. Parecia uma figura humana distorcida no Photoshop, desproporcionalmente repuxada na vertical. Sua pele era amarela, de um tom forte e certo, sem presumir algum tipo de doença conhecida no mundo real. O antebraço descoberto pela camisa branca de manga arregaçada não possuía pêlos e a textura era viscosa, quase dando impressão de umidade por conta da temperatura baixa que mantinha. Achou nojento, mas os braços cobertos por luvas de látex impediram maior contato e troca de calor.

_Oi? – sua voz modificada era rouca e mais grave que a verdadeira, fina e pouco adulta.

Sem ter resposta, imaginou que o homem fosse algum tipo de tarado e tratou de se livrar do braço dele. Por alguns bônus acumulados ao longo dos meses de jogo, Victoria havia comprado pontos de força. O estranho amarelado voltou-se para ela, assustando-a ao se mostrar desprovido de face. Seu rosto parecia coberto por um saco de batatas, como se ele fosse um personagem dos quadros de Magritte, apesar da cobertura ter a mesma textura de sua pele. Finalmente, Victoria percebeu que não haveria conversa entre os dois e que seu asco pelo outro havia aumentado, assim como o medo.

Resolveu se deixar levar, permitindo que ultrapassassem a porta giratória que dava entrada ao clube. Depois de muito tempo sem o fazer, ela pisava na calçada de cimento poroso. A rua estava iluminada em tons róseos, como se fosse fim de tarde ou começo de manhã. Um carro estava estacionado próximo a um hidrante adornado por holopropaganda de shampoo para cabelos descoloridos.

_Como assim um carro, aqui? – perguntou, sem cuidar que não haveria resposta senão uma porta aberta e um empurrão para dentro do veículo. “Como um veículo estaria programado para funcionar numa rua literalmente sem saída?”, pensou.

No volante, sentou-se o mesmo homem sem face. A viagem parecia dar no que deveria dar: rua contínua, loop de cenário. Entretanto, o carro cruzou a esquina e continuou seguindo por uma estrada bem construída, com todos os acabamentos bem feitos e programados. Colada à janela do banco de trás, passou a socar o vidro, tentando quebrá-lo. O homem sem face aumentou a velocidade do carro, alcançando mais de 120km/h.

_Puta que pariu. – se ela pulasse, perderia o avatar.

As regras eram as mesmas do mundo real, a única diferença é que com fidelidade ou com créditos você conseguia pagar por mais força, velocidade, itens cosméticos e objetos de posse. Isso, no entanto, não significava imortalidade ou menor probabilidade de morrer numa tentativa tola de fugir. Ela acessou o controle pessoal e percebeu que faltavam alguns minutos para seu turno acabar.

_Foi mal, esquisito, mas já vou indo, hein. Fui. – no canto de seu olho, um cronômetro luminoso informava menos de um segundo para o fim do jogo. Ela abriu a porta do carro, pretendendo se jogar no instante em que o turno finalizasse. Acontece que o relógio cravou no 00:00:00 e a porta do veículo não se abriu quando ela chutou – o movimento foi impedido pela resistência do ar. Victoria encolheu-se quando o motorista acertou o retrovisor, “olhando-a” lá atrás.

Em pé, dependurava-se numa das barras horizontais de metal. Com o coturno, ganhava altura suficiente para correr os dedos pelo teto de plástico verde, cor que lhe lembrava um hospital. O ar condicionado parecia mais forte com a falta de gente no vagão. Um tiozinho japonês lia seu shinbun, sentado ao lado de sua provavelmente mulher, uma japonesa de cabelos cacheados. Os dois tinham mania de piscar os olhos com mais força que o necessário.

Depois de algumas baldeações, finalmente chegou na estação Anhangabaú. Algumas levas de escada rolante e finalmente ela preenchia os pulmões com o cheiro de espetinho de gato. A churrasqueira girava rolos de carne de origem suspeita. O odor era interessante, mas o aspecto decorado por moscas fazia o estômago revirar. Passou reto. Usou as últimas moedinhas para comprar um pacote de goma de mascar, num camelô de docinhos. Mastigava duas gomas juntas.

As obras no Teatro Municipal não acabam nunca, pensou. As telas verdes, parecidas com aquelas usadas em estradas, quando contratam caras para aparar o mato, cobriam o prédio decrépito. Conseguia achar certo charme naquelas pichações militantes. Nas penúltimas eleições municipais, uns grupinhos organizados e supostamente politizados resolveram brincar de pichar “A”s de anarquia nas paredes da construção. A única coisa mais interessante foram os stickers de homens rastejantes que colaram às escadarias, onde bêbados e mendigos passavam boa parte do dia vomitando e bebendo, não necessariamente nessa ordem.

_O Senhor bem vê, irmãos, quem são aqueles que pecam. São os mesmos que irão pagar, no futuro, por todos os males que fizeram no passado e no presente!

Um anão grisalho pregava ali em frente à loja de eletrodomésticos. Com a bíblia eletrônica aberta frente aos seus pés, um holograma se movia representando Jesus e alguns apóstolos. O frenesi veio quando finalmente uma cruz subiu, fumegante, trazendo Cristo dependurado nela. O homenzinho se exalta, cuspindo saliva e sermões. Ela passou meio longe, atravessando a rua.

Os camelôs dali do centro mais-que-velho ainda gostavam de vender DVDs de pornografia, filmes ainda nem lançados no cinema nacional e jogos para computador e videogame. Recentemente, alguns estão tentando vender smartphones e netbooks também, mas eles são ainda mais autônomos: não possuem nem barraca, chegam do nada com uma ladainha de que “esta é a mais moderna versão” de tal coisa. A garota prefere deixá-los falando sozinhos. Seu destino estava bem próximo, ali rodeado por mais um bando de gente que passeava em seu horário de almoço ou que está distribuindo panfletos com propaganda adornada por realidade aumentada.

Entrou na Galeria do Rock. Falar que aquilo está para cair já é redundante há mais de cinqüenta anos… Mesmo assim, isso não era problema para os tatuadores que fumavam seus cigarros Ink, de fumaça colorida, perto de uma das entradas. Quando passava por eles, a garota os cumprimentava com um toque de mãos ou um aceno com a cabeça. Enjoava cumprimentar os mesmos putos todos os dias.

Foi até o terceiro andar, para a loja de roupas e acessórios em que trabalhava. A proprietária, dona Heloísa, já estava bufando com seus lábios engrossados pela ascendência africana. Resmungou qualquer coisa que a garota preferiu não ouvir. Passando pelas costas dela, usou a escada vertical de ferro para subir no estoque. Bebeu um copo de água guardada no frigobar e ajeitou o cabelo no reflexo de uma panela de inox que a mulher guardava lá meio que sem motivo.

_Pronto, dona Helena… Pode ir almoçar. Eu tomo conta da loja. – ainda ajeitava o cabelo quando voltou ao andar de baixo. Um punk analisava as calças xadrez dependuradas em cabides de plástico preto.

_Menina, eu acho bom você regular seu horário de trabalho. Ou chega na hora ou rua, falou? – a cinqüentona era um misto de cantor americano de rap com funkeira detonada pela idade. O strass que perfurava sua narina direita brilhava em rosa.

_Tá certo, dona Helena. Prometo me comportar. – sentada no banco onde estava a chefe, passou a arrumar os cartões novos num recipiente metálico – Se puder, traz uma Coca para mim, vai?

A mulher preferiu não responder. Deu-lhe as costas e partiu galeria abaixo.

_Aí, tem provador, não?

_Tem não. – ela nem quis olhar para a cara do rapaz que conferiu só pela nuca, raspada.

_Porra, então como é que eu vou saber se serve? – ele resolveu se aproximar do balcão, onde estendeu a calça de xadrez vermelho e preto que havia escolhido.

_Enfia no cu para ver se gira. Se girar, é porque serve. – ergueu os olhos, finalmente descobrindo a face do cliente.

Os olhos dele eram bem verdes e o cabelo, condensado numa grossa mecha comprida que partia da franja, estava alisado para trás, colado ao crânio. Duas mechas tingidas de azul caíam sobre os olhos dele, meio sem querer, sem fazer parte do penteado. Tinha um piercing no septo e outro no canto inferior do lábio. O rosto, levemente afinado, apesar dos maxilares devidamente viris, estava meio encardido de preto. Até que era um charme seu, proclamado pela expressão boquiaberta da vendedora escrota.

_’Cê tá me tirando? – os braços finos subiram ao balcão de vidro, onde se apoiaram para que ele ganhasse proximidade da garota que o provocava.

_De repente, até tô. – a agressividade dela se traduziu num sorriso de canto adornado pelo puxão que ela mesma promoveu.

A mão de unhas pretas correu à nuca raspada, repetindo o ato que o punk promovia ao puxar a vendedora pela gola de seu casaco de couro. Ela se levantou do banquinho de madeira envernizada e, com um dos cotovelos sobre o balcão, apoiou-se sobre uma perna para alcançar a boca fina e comprida do cliente.

Levou-o para trás da bancada, fez o garoto ir ao chão. Tirou sua regata branca e rasgada, jogou-a longe; começou a abrir a fivela do cinto de projéteis. Ele já havia retirado a jaqueta dela e rebaixado as alças da blusa e do sutiã. O punk sentado, a garota de joelhos. Alguém entrou na loja. A cabeça preta e arrepiada da menina se ergueu até alcançar a parte superior do balcão. Seus olhos arregalados identificaram duas garotinhas de vestido preto e colar de pentagrama verificando uns corpetes de renda e fitas de cetim.

_Não tem provador?

_Não. – a mão da vendedora mantinha a cabeça do punk abaixo do campo de visão das clientes. Ele aproveitava a situação para desabotoar a calça de couro dela, sem ser suficientemente esperto para reparar nos coturnos de fivela.

_Então tá. – cheias de desdém, as pirralhas partiram para fora da loja. A atendente voltou ao que lhe interessava.

O pouco movimento no andar, durante os dias de semana, parecia favorecer a idiotice dos dois desconhecidos. Ele retirou a camisinha de dentro do bolso da calça e se preparou para demonstrar seu talento.

_Ô, Victoria, tinha só Pepsi lá no boteco. – dona Helena voltava, exalando perfume de toucinho.

_Puta que pariu. – ela ergueu a calcinha e a calça, fechou o botão sem subir o zíper e deu um chute no punk, empurrando-o até se esconder atrás de uns sacos de lixo preenchidos por camisetas recém chegadas.

_Que é?

_Nada não. – a cara de susto de Victoria fez dona Helena franzir o cenho e olhar para os lados procurando algo errado ou fora do lugar. O nariz da mulher remexeu-se com duas fungadas profundas.

_To sentindo um cheiro estranho aqui.

_Cheiro de quê? – seu sorriso forçado fazia o suor escorrer por detrás da franja.

_Sei lá. Deve ser essas merdas de coturnos novos. – dona Helena finalmente foi para trás do balcão e, com certa dificuldade, subiu a escada que levava ao estoque.

Victoria puxou o punk pelo braço e o fez levantar ainda de calças arriadas. Não disse nada, fez o possível para gesticular uma ordem que o fizesse sumir logo dali. Com o pênis exposto e a proteção mal encaixada, ele ergueu o jeans e saiu com a camiseta em mãos. Mesmo irritado, o punk revirou os dedos indicadores indicando, numa mímica, que iria voltar depois. Victoria assentiu, mandando-o desaparecer com as duas mãos.

_Dona Helena, vou ao banheiro, falou? – gritou lá de baixo, minutos após se recompor. A mulher respondeu com um resmungo positivo.

Caminhou até o meio do corredor espaçado por escadas rolantes ascendentes e descentes. Ia entrar no banheiro unissex quando viu de longe uma movimentação se formar na sacada. Tinha alguém jogado no chão, aparentemente abandonado após terem finalizado o serviço. Quase encostada às vitrines das lojas, foi se aproximando para melhor enxergar quem era. As vestes denunciaram que era o mesmo cara com quem quase havia transado há alguns minutos. Impulsiva, correu em direção a ele.

_Que foi? O que aconteceu?! – ia se abaixando quando de dentro de uma loja de CDs duas meninas de moicano pink e roxo saíram, de repente.

_Vai com calma, ô biscatinha. Para quê tanta pressa? – Victoria foi apanhada durante a corrida. Uma das meninas a segurava pelo braço e a outra pelo cabelo, puxando-a pela nuca – Você precisa esclarecer umas coisas aqui para a gente.

_Vão tomar no cu! Me solta, porra! – remexia-se, percebendo que quanto mais resistia, mais elas lhe apertavam. O cara jogado no chão se levantou, sorrindo.

_Como é que é? – conduzido pela menina de moicano roxo, o rosto de Victoria foi esfregado contra a vitrine da loja de CDs de bandas punk do século XX – Mais respeito, caralho.

Golpeou o estômago da menina com o cotovelo. Surpreendida pelo golpe, a agressora deixou fraquejar os dedos e permitiu que Victoria escapasse. Ela partiu em disparada, descendo manualmente as escadas rolantes. Foi para a rua, mesmo com medo de que aquilo fosse uma emboscada. Correu para a galeria à frente, empurrando quem lhe obstruísse o caminho. Tentaria sair na outra rua, mais movimentada e mais fácil de se esconder, por um tempo. De repente, todos os olhos resolveram acompanhá-la.

_Vou nessa. Valeu pela carona. – ela acena com as sobrancelhas e salta do veículo lento e pesado demais.

_Te vejo mais tarde, hein? – responde a coletora de cabelos escondidos pelo boné.

A jaqueta de couro é curta, desce poucos dedos abaixo da cintura. Remexe-se conforme ela balança os ombros ao ritmo dos passos. Puxou do bolso da calça de sarja preta os fones de ouvido já conectados ao smartphone. Balbuciava a canção que estourava os tímpanos, num volume não recomendável à audição. Cruzou a esquina e caminhou por mais uns dez minutos até alcançar o grande prédio universitário. Alguns matavam aula fumando, sentados no canteiro sem flores.

Sem ter quem cumprimentar – e sem vontade de o fazer –, partiu para os elevadores. Eram panorâmicos, aqueles malditos: bem incitavam a desistência dos alunos. Mas ela alcançou o décimo terceiro andar, reservado à graduação em Interpretação de Tendências. Era o menos disputado no vestibular e também parecia, de certa forma, muito tranqüilo de se cursar. A verdade é que as aulas eram um marasmo contínuo, um blábláblá descomprometido com a vontade daqueles que preenchiam as carteiras de alumínio e plástico transparente (aboliram a superfície opaca por causa dos graffitis).

Não tinha ninguém sentando na frente. Fez bem em voltar a cadeira para si e fazer do assento um apoio para os pés apertados por coturnos novos. Podia sentir e prever a pele dos tornozelos amolecida pela transpiração e fricção. As meias estariam salpicadas de sangue. Coçou o nariz ruidosamente, fazendo um garoto de cabelos compridos e maquiagem rosa se voltar raivosamente para ela. Montou nos lábios um murmúrio de repreensão, ele a recobriu de desdém.

A cabeça estava tão pesada que precisou se unir à carteira vazia. Enquanto os demais portavam seus netbooks e iPads, ela não trazia nada senão o smartphone com pouca bateria, uma cigarreira, um isqueiro e uns trocadinhos da noite passada. De domingo para segunda, reunia-se no centro com uns amigos e conhecidos, companhias terceirizadas. Faziam maratona, transferindo-se de uma matinê dominical para um boteco qualquer. Enquanto se ajeitava e procurava atender as pálpebras sonolentas, recordava-se de algumas pérolas trocadas durante o ápice da bebedeira. Riu sozinha e finalmente cochilou.

Só acordou quando o smartphone vibrou no bolso da calça. Mensagem promocional da operadora. Essas merdas sempre atormentavam, mas também oferecem vantagens, por exemplo, uma mp3 de brinde. Quem vê pensa que é preciso comprar música ou participar de promoções para poder ouvir alguma coisa… Seus lábios tremeram num gesto de desprezo e graça diante do anúncio eufórico. Acabava de receber um link para baixar o novo álbum de Patrick Starglitter, um astro teen patrocinado pela sempre ascendente Disney.

Levantou-se da carteira, pondo o aparelho de volta ao seu lugar. Saiu da sala em meio à reprodução de um vídeo e foi para o banheiro fumar. O vaso sem tampa não proporcionava muito conforto, mas com a bunda apoiada no bico da privada, até que dava para agüentar. Os joelhos unidos fingiam apoiar e os calcanhares levantados reforçavam o mesmo. O queixo erguido direcionava a fumaça para cima, ao mesmo lugar para onde ela olhava. O teto estava cheio de papel higiênico grudado e uns stickers que brilham no escuro. Um deles anunciava o site do time de holovôlei universitário e um outro que ainda não tinha visto: era recente, sugeria um blog de nome esquisito.

Dependurado o cigarro entre os lábios ressecados, usou o smartphone e a wireless local para acessar o tal endereço www.blackrieg.blog.br. O layout escuro e preenchido pela velha história da propaganda ao estilo Segunda Guerra Mundial anunciava um bando de baboseira despejada em posts enormes. Com o polegar, deslizava a tela procurando figuras ou vídeos, coisas mais fáceis e rápidas de se conferir. Uma janelinha do YouTube indicava “Diversão Black Krieg”. Meteu o dedo no play.

Sem precisar aguardar que os três minutos fossem carregados, já foi verificando uma filmagem trêmula, meio escura senão pela iluminação amarelada, provavelmente urbana. Era a Augusta, a baixa Augusta. Tinha uns carrinhos de lanche improvisados em peruas luminosas, uns caras jogados no chão cheio de flyers. O câmera narrava e instigava o espectador de que algo muito emocionante iria acontecer dali em diante.

Do chão ao horizonte, a lente capta três carecas de jaqueta verde militar, uma menina de moicano comprido e uma outra de cabeça raspada também – provavelmente tinha mechas compridas frente às orelhas e franja curta, acima das sobrancelhas. Confirmou o corte quando essa mesma pessoa voltou-se para a câmera e pediu para desligar “aquele caralho”. O câmera sacudiu seu dispositivo para os lados, indicando negação. Ela lhe devolveu o dedo do meio.

Chegando ao lugar prometido, os cinco filmados abriram espaço para a câmera focar um homem negro de dreads compridos. Acomodado numa grade de arame, o indigente dormia com os dedos cruzados e apoiados sobre a barriga pouco saliente. Escondia-se em roupas escuras e encardidas, umedecidas pela garoa recente. Um dos carecas cutucou o homem com a ponta metálica do coturno.

_Ei, cuzão. Cuzão.

O mendigo levanta as sobrancelhas grossas com pouca vontade, mal abre os olhos grudados por remelas. Os lábios estalam enquanto ele prova o gosto ruim da boca.

_Levanta, filha da puta. – outro careca, com um dragão tatuado na nuca, empurra a cabeça dele para o lado. O homem resmunga – Vai reclamar, viado?

_Viadinho. – reclama a garota de moicano, que revela portar um taco de baseball. O som de correntes ressoa meio baixo, mas logo se confirma conforme o terceiro careca ajeita um par delas nas duas mãos cobertas por luvas sem dedo.

_Você é a escória, seu filha da puta. Vagabundo. Se tá onde tá, é porque é vagabundo. – um primeiro golpe deixa o rosto do indigente avermelhado e abre um leve corte abaixo do olho.

Ele ergue as mãos, encolhe-se em sua insignificância e o círculo de agressores vai se fechando ao redor dele. O câmera tenta alcançar a cena em visão panorâmica, mas os chutes rápidos e seguidos vão dificultando o trabalho. Eles riem e repetem as mesmas ofensas, às vezes tentam justificar a agressão, mas não dá para ouvir muito bem. A espectadora do vídeo franze o cenho enquanto o cigarro queima tanto que as cinzas caem no chão, sem ela perceber.

Os instantes finais são reservados para a contemplação do indigente desacordado, do vômito ensangüentado, dos dentes misturados à pasta regurgitada. A menina do moicano passa os dedos pelo bastão e fricciona a ponta deles, mostrando ao espectador a cor rubra do líquido que tinge suas unhas roídas.

_Sangue de vagabundo, gente que merece se fuder. Enquanto você, seu imbecil, trabalha feito um filho da puta todos os dias, esses malditos fazem cara de dó para pedir esmola.

_Esmola é o caralho! É seu salário, seu bostão. – complementa a careca.

_É, idiota. É você que fica lá agüentando a porra das oito horas, a merda do escritório sem janelas, o viado do seu chefe e a miséria do salário. É você que paga imposto pra tá onde tá, que paga até pra poder viver. – a menina do moicano continua.

_Cidadãos tapados do cacete. – diz um dos carecas – Vivem essa vidinha de assalariado e ainda vão ter dó desses merdas? Eu to falando de você, classe média, não esses empresários viadinhos que dão o rabo para megacorporações!

_This is our democracy, it’s one for you and two for me!* – a menina de moicano canta rindo, dando cotoveladas na amiga.

_Black Krieg tá aqui para isso, para fuder com esses vagabundos. Leia nossa filosofia e saiba quem somos antes de criticar, seus merdas. – o careca das correntes anuncia, apontando para a câmera. O vídeo acaba.

Mordia o lábio inferior quando os vídeos relacionados deslizaram pela janela do YouTube. Sem saber bem o que pensar, ficou confusa entre concordar e decidir que aquilo era a própria prática da barbárie. O cigarro consumido pelo tempo foi deixado dentro do vaso antes de sair da cabine. Apoiou-se sobre a bancada de pias e pisou sobre o botão de acionamento da água. Preencheu as duas mãos unidas em concha e lavou o rosto cheio de maquiagem borrada.

Desceu os mesmos elevadores panorâmicos, tomando ciência da tempestade que caía lá fora. Sem guarda-chuva, já tinha noção de que ia chegar ensopada no trabalho e que ia levar um esporro daqueles. Mas precisava caminhar mais uns dez minutos até chegar à estação de metrô mais próxima da universidade. Os ônibus não eram uma boa alternativa diante do trânsito formado.

Sem pensar muito, fechou o zíper da jaqueta e encolheu os ombros, a cabeça abaixada e o rosto franzido pela chuva. Muita gente caminhava por lá, poucos eram tão ferrados quanto ela para não ter nem guarda-chuva, nem capa, nem dinheiro para gastar com isso. Enfim, desceu pela escada de cimento e passou o cartão pela catraca. Saldo insuficiente.

_Ô puta que me pariu. – relinchou, voltando para a entrada da estação, onde se formava uma fila diante de uma das máquinas de recarregamento.

Quando finalmente chegou sua vez, inseriu o cartão e digitou o número da conta bancária, os códigos de segurança e a senha. Pôs logo uns dez créditos – começo de mês sempre pressupõe esbanjamento. Outra fila a ser enfrentada, na catraca. Achava incrível como há alguns minutos aquelas porcarias estavam vazias e agora estavam acumulando gente umedecida de chuva e fedendo a borracha de galocha.

De braços cruzados e cabelos pingando, retorcia os lábios finos e suspirava de três em três segundos. Finalmente conseguiu passar pela catraca, pelo sorrisinho de canto do segurança e pelos degraus rolantes. O trem magnético chegou uns cinco minutos depois. Encostada num dos pilares da plataforma, não pretendia olhar muito para os lados para não achar nenhum engraçadinho que fizesse comentário ou direcionasse a atenção à ela. Tinha frio, mas não chegava a tremer. O ar condicionado se enfraquecia diante de tanta gente.

Quando se deslocou para entrar no transporte, teve seus passos cortados por um grupo que se encaminhava às escadas. Teve sorte de conseguir parar antes de ser atropelada por um grandalhão de têmporas raspadas. O homem a olhou de cima de seus quase dois metros de altura e resmungou qualquer frase repreensiva. O alarme do trem ressoou e as portas quase a prensaram. Voltou-se para a plataforma, quando o metrô já se punha em movimento: o homem ainda a encarava, acompanhado de mais três curiosos integrantes do grupo. Um deles tinha um dragão na nuca. O vapor quente de sua boca tingiu de branco o vidro das portas.

*Trecho da música Democracy, da banda FGFC820.

Sabia quem era ele, ali. Num quebra-cabeça indumentário, o garoto pouco mais novo que eu, misturava calças com bermudas, casaco com blusa e deixava os cabelos loiros, muito finos, cresceram até a altura do quadril. Era uma criança tão lívida quanto o inverno, tinha os maxilares afinados demais para um garoto, mas os olhos verdes e agressivos guardavam uma virilidade a se desenvolver. Pagava uma moeda para o senhor de boina e bigode, munia-se de uma espingarda falsa e dispunha-se de três tiros de chumbinho para derrubar latas de comida enfileiradas numa estante.

Conhecia aquela pouca estatura, as botinas marrons e o nariz pequeno, empinado. Aproximava-me silenciosa, recoberta do pudor que uma aprendiz de dama devia se recobrir. Escondia os cílios entre as luvas de renda branca, fingia não espiar de canto aquele garoto, menor que eu, erguer-se, em espírito, maior que um rei. Um tiro, nenhuma lata. Outro tiro, nada. No terceiro, ele me olhou por sobre o ombro, descobrindo-me espectadora de sua brincadeira. Sem reação, voltou-se para as latas e, enfim, uma acertou. Deu de ombros, afinal, o prêmio só viria se todos os tiros não fossem em vão.

_Parece fácil, não é? – ele me perguntou, numa naturalidade fraterna. Reconheci, assim, que sua face estava encardida de cinzas e fuligem. Sabendo que meus olhos bem se abriram, negros e brilhantes, diante da surpresa, ele riu e complementou. – Mas não é.

Encantava-me a voz pouco grossa de uma pré-adolescência e maturação não avançadas. De repente, estávamos os dois andando enfileirados, lado a lado, como amigos que passam tardes entretidos com bolas de gude e carrinhos de brinquedo.

_Como se chama? – fez-me esta questão.

_Laura Stuart. – respondi prontamente.

Não havia me atrevido a perguntar seu nome e assim pareceu bem ao meu companheiro de caminhada. Eu nem mais sabia qual destino seguíamos, mas ele logo saltou da calçada e pôs-se em disparada sem nada me dizer. Era pelo menos a quarta vez que nos encontrávamos e ele insistia em não me reconhecer. Fugia, desaparecia e, depois, só ele me achava, quando bem entendesse.

De volta para casa, de mãos abanando, mamãe vasculhava o que havia me puxado para fora e que razão me recuperava para dentro. Respondia-lhe com súplicas e desculpas que eram bem aceitas, de acordo com os costumes da submissão mãe-filha. Mais tarde nasceria a raiva paterna diante de minha “subversão”.

Em meu quarto, rascunhava mapas de pensamento, tentava ligar palavras num sentido lógico que repercutissem no detalhamento de meu trajeto, de meu encontro, do estranho. Desenhos tortos, mal feitos e desleixados não conseguiam alcançar a sublime delicadeza de um anônimo de nome, temperamento e origem. Não reforçava o lápis contra o papel almaço, construía-o fantasmagórico. Arrancava a página e, amassada, jogava-a no cesto de lixo, de forma que ali pudesse sepultar uma imagem que queria manter só em minha mente.

Depois do jantar e das lições de moral adornadas por um bigode tão rústico quanto as idéias, escondia-me debaixo das cobertas e forçava os olhos até as pálpebras brilharem e eu conseguir me desfazer em sonho. Formava-o em cores pastéis, num quadro rococó preenchido de luz, delicadeza e animais domésticos que conosco brincavam. Acordava, no dia seguinte, mais feliz e ansiosa pela surpresa do desconhecido.

Andava pelas ruas escondendo-me por detrás dos cabelos castanhos. Pedia para que de cada esquina saltasse um rosto pálido e sorridente para interromper meu tedioso trajeto. A escola, as carteiras escuras de madeira, as folhas de matéria substituídas por poemas. O rádio no bar da avenida, as canções belas reproduzidas. Nada. Depois de ter-me preenchido e esvaziado o pulmão duas ou três vezes prolongadas, desistia da empreitada por achar o louro garoto que, após dias sem vê-lo, parecia fazer parte apenas de minha mente.

Uma rua a percorrer, uma esquina a dobrar e a porta de casa, vítrea, reluzia o sol poente e meu reflexo entristecido. Um berro desvairado, passos rápidos como os de um perseguidor e fios áureos brilham num único raio de sol desfeito ao piscar de olhos. Abracei-o como um animal faminto agarra a presa. Não quis soltá-lo, não quis me desfazer das batidas fortes e enlouquecidas que meu coração reproduzia. Sem entender, ele resmungava, como um bebê teimoso que não aprecia a bajulação. Afastado de mim, olhou-me com rancor e me perguntou o que eu queria. Brilhantes, minhas íris negras reservavam lágrimas de desespero e de obsessão.
_Por favor, diga-me seu nome. Diga-me como encontrá-lo.

Enraivecido, deu-me as costas e partiu para o meio da rua pavimentada. Os passos enlouquecidos tilintavam o som de sapatos femininos contra paralelepípedos rudes. Espere, espere. Mãos de veludo negro tentando alcançar metros que não lhe são permitidos. E os cabelos dele voavam, os braços se remexiam tão rápidos e teimosos quanto as pernas, sincronizados. Desfez-se na descida íngreme e fez-se pôr do sol. As ruas se tingiram em cores quentes. Eu voltei para a casa e decidi não me alimentar. Trancada no quarto, os socos contra a porta, as agressões contra a maçaneta e os berros ameaçadores repetiram até o sono vir sem sonho, mas afogado em lágrimas e rosto quentes.

Vivi dali em diante uma greve de fome, um regime de pesares que a tristeza me impôs violentamente. Procurei guardar todas as recordações no fundo de um baú de brinquedos velhos e no meu inconsciente menos acessível. Traiçoeiros, os sonhos me traziam à tona a sensação mas não a face que as provocava. Esqueci-me, em bons anos, a aflição que me aterrorizava a adolescência. Desfiz-me numa boemia longe da casa dos pais, acabei-me em braços desconhecidos e vi-me em camas frias e quartos estrangeiros. Meus cabelos encresparam-se com cosméticos e visitas a salões, meus olhos ganharam a malícia de sobrancelhas bem tiradas e os lábios, bem providos de réplica e tons avermelhados, proferiam as mais insanas crueldades que uma aprendiz de mulher forte deveria proferir.

Meus cigarros acabavam duas vezes ao dia. Meu quarto era um cesto de lixo escuro, perturbado pelas luzes horizontais que invadiam o cômodo pelas frestas da persiana. Deitava-me sobre a escrivaninha e perdia-me nos trabalhos da universidade. A máquina de escrever me provocava dores de cabeça regadas a vinho barato e comida insalubre. Perdi dez quilos em minha empreitada por escrever a maior das reportagens, a mais estrondosa das notícias, o mais inexplicável das Américas, a descoberta das descobertas.

Viajando de carro com uma companheira de ofício, passei pela cidade onde cresci. Sem querer, vi de relance o perfil entristecido e amargurado de minha mãe, mas isso não me convenceu a parar o carro. Descemos mais alguns estados e chegamos a um dos extremos dos Estados Unidos, próximo à fronteira com o México. Descobrimos uma colônia perdida no deserto, num cenário aridamente paradisíaco. A areia brilhava branca em contraponto com o chão avermelhado e duro demonstrado nas estradas. Recobertos em tecidos leves e claros, os fantasmas louros vieram até nós e nos ofereceram água, conforto e canções.

Em tendas ciganas, escondiam-se seres de longas madeixas, pele lisa e olhos claros. Contaram-nos seus segredos que foram imortalizados em folhas brancas, papel carbono e teclas de ferro. Voltamos à capital e apresentamos nosso trabalho. Fomos apreciadas, agradecidas e agraciadas com manchetes que rodaram o país inteiro e que ecoaram em rádios. Preenchidas de glória e remuneradas, desfizemos nossos laços puramente interesseiros e partimos para sentidos opostos.

Num café, escondia-me em roupas maduras de uma mulher que já quase alcançava os trinta anos. Eis que entre um gole e outro, minha franja desfaz o foco de meus olhos e eu me perco numa figura que, de longe, disparara-me o coração como numa descarga elétrica. Levantei-me apressada, sem jeito, e derrubei uma cadeira. Era eu quem fugia, sem sair do lugar, perdendo-me nas entranhas preenchidas de impurezas que, de repente, pareciam ser julgadas por olhos não enxergados por minhas vistas.

Respirando alto e forte, o choro não teimou em se desenvolver. Caiu quente, negro, misturou-se às marcas de expressão. Não pude me resolver. A porta de vidro bateu rápida, os sinos gritaram de susto e eu, em disparada, deixei o chapéu cair e se esquecer na calçada. As mãos de veludo negro teimaram em alcançar metros que iam se desfazendo. Próximos, muito próximos. Juntos, unidos num impacto que eu causei. Como uma cobra dando bote, meus braços insistiram em o envolver. Era ele, eu sabia, de cabelos curtos e estatura avançada, maxilares prostrados num rosto ainda delicado, mas amargurado, pelo tempo e pelas coisas que fez.

_Andreas, Andreas Vålnad. – murmurei entre suspiros roucos.

Ele me empurrou para longe, eu quase perdi o equilíbrio, enroscando os saltos nos paralelepípedos. Seus olhos apertados pela virilidade continuaram a me desprezar, a me contradizer. Era hoje um grande homem, de grandes idéias dispersadas em pseudônimos que quis inventar. Numa máscara de frieza grossa e grave demais, seus pés foram recuando um a um, para meu desespero. Rascunhei dizer “não”, mas sua expressão era forte e imponente demais para me permitir. Foi-se então, afastando, sem eu conseguir me mover. Foi-se então, embora, jurando jamais me rever. Acenou com a cabeça, negativamente. Deu-me as costas largas e os ombros firmes, desceu a rua íngreme e prometeu perdão se eu, um dia, fosse lhe esquecer. Andreas, Andreas Vålnad. Era sábio porque sabia o que dizer; era nobre porque me sabia ver e bem o dominava a noção de que eu nunca, nunca mais, iria dele e seu nome proibido me desfazer.

Não tinha o costume de fumar, porque nas subidas, a respiração me falha mais que com defeito de fabricação (a asma). Mas que se foda. O maço está com a primeira fileira acabada e eu inauguro a última. Um brinde ao filtro amarelo. Fico vendo o reflexo dos prédios nas poças d’água, estrategicamente espalhadas pelo asfalto gasto. Estou longe delas, caso algum filho da puta passar em alta velocidade. A fumaça sobe sob minha cabeça cheia de cabelo preto e oleoso. Coço a franja, tentando eliminar os fios que corrompem minha vista cansada.

As luvas cobrem as manchas em meus dedos de unhas roídas. E esquentam, apesar de não estar muito frio. Ultimamente só tem chovido, frio mesmo… tem tempo que não faz. Risada esquizofrênica. Sozinha, senão pelo indigente e um cara que passa do outro lado da rua, pareço rir de nada. Devia vir pronto a percepção de que nunca ninguém está pensando em nada: até mesmo os loucos ou aqueles que sofrem de amnésia, Alzheimer, foda-se a injúria, pensam em algo. Pensam em como não conseguem pensar, talvez, mas pensam. Eu tenho uma puta linha de raciocínio.

Organizada quase numa linha histórica, uma fita métrica de medidas prolongadas até uma anotação mental, num fundo com cor tipo de post-it. “O começo”. Ali, eu não sabia bem do que se tratava. Fingia que não tinha a ver comigo e que não queria mesmo ter. Nem a coisa, nem eu. Desdenhava, apostava e cumpro até hoje porque sou mais orgulhosa que deposito lealdade em palavras. Não comento sobre essas coisas, não as entendo, jamais as entenderei. Porra, acho que ninguém nunca entendeu, sabe? Estamos ai no mundo há tanto tempo e ninguém soube dizer tipo, isto é igual a isto, matemática pura, sabe? Não sabem. Só inventam mais um bando de palavras pra desdobrar uma palavra de merda.

Amasso o cigarro no chão. Dou uma pausa no vício recém-adquirido, este que está a me arranhar a garganta, para voltar à noosfera. Pigarro. Bem, depois do começo, vem a “Tentativas”. Essa palavra não te lembra, em primeiro lugar, caso seja tão pessimista quanto eu, sucesso. Tentativa, ainda mais no plural, rege falhas. Muitas delas. E como. Pois é, tentei entender da coisa e no fim, quis rejeitá-la ainda mais. Ah, fiquei puta. Mandei à merda, fiz de conta que não era comigo, mas ainda lamentava pelos cantos que eu, a mais infeliz criatura, não conseguia saber que coisa era aquela.

Um gole dessa merda verde que comprei por cinco reais. Arde, mas alivia o gosto rançoso da boca e da alma, como se fosse creme dental. Os dentes se encontraram num sorriso de ardência. Vamos à próxima etapa, “Retrospectiva”. Ainda que essa minha cara de quem tá querendo chutar a sua bunda seja evidente, tenho detrás dessa regata branca um bagulho que insistem dizer que é onde ficao sentimento… ou a memória dele. Bate pra caralho, agora. Estou me sufocando com um próximo cigarro. Esse isqueiro zuado promete quebrar logo.

Nessa parte, vejo que dei uma relevada. Quis voltar a ser a Pequena Eu, aquela que ainda sorria sem compromisso e se divertia ao rodar em torno de si mesma, a barra do vestido erguendo-se. Lembro dos grãos de areia e das pás, dos baldinhos e… de como competíamos quem vendia mais areia numa praia. Foi este o tempo em que eu mais cheguei perto da definição dessa maldita coisa. Ela tocou no meu ombro, pelas costas, e quando eu me virei: sumiu! O toque foi contínuo, alguns segundos assim, suficientes para marcar anos… Quando procurei ver seu semblante, nem pegadas eu achei. Mas o contato foi suficiente para eu permanecer buscando.

Perdão. Interrompo um pouco esse depoimento por conta de um ataque de tosse. Odeio como isso rasga ainda mais a minha garganta. Muito bem, estamos vivos ainda, não estamos? Estamos acabando, não tenha pressa. Coço minha nuca antes de anunciar que esta parte se chama “Cansaço”. É, dá vontade de me chutar por causa disso. Depois de ser encontrada pela coisa, de repente, canso-me dela. Quero que vá para a puta que a pariu. Já passou da hora de se viver sem essa coisa me alucinando, perturbando, prendendo-me numa obstinação doentia. Numa dedicação sem premiação. Disse adeus à coisa sem ela me escutar, mas quando temi ouvir o eco, achando que era sua resposta, pedi desculpas e jurei nunca mais a abandonar.

E aqui chegamos à parte final: “Percepção”. Eu notei, enxerguei, procurei, achei, percebi. Ah, inferno… Coço meus olhos com a palma das mãos, espalho a maquiagem preta por onde as lágrimas já haviam umedecido. Acabamos de entrar na merda. Penúltimo cigarro, se me permite. Nessa hora eu ranjo o dente, preencho o tambor do meu revólver com apenas uma bala, que é pra não ter mais volta. Ele tá guardadinho aqui na minha cintura, travado como bem deve estar, até a hora certa.

Veja bem, eu finalmente entendi o que era a coisa. Eu entendi, mas não sei explicar. Assim como demais almas do passado, eu alcancei a coisa, mas não a segurei suficientemente bem para poder apresentá-la aos outros. Eu pedi a ela: “Coisa, coisinha querida, por favor, venha comigo?”. Não, ela me abandonou. De repente, houve interesse mútuo, por mútuo medo de perda de interesse. Abraçamo-nos como dois enamorados à beira de um penhasco. Mas caímos, ambos. Ela me perdeu, eu a perdi. Ela me traiu em pensamento. Quis incitar a curiosidade de outro, quis perturbar outro espírito até então em paz.

Eu quebrei o silêncio, eu desci ao inferno e acertei um tiro na testa do capeta. Eu subi ao Éden e empalei a santa trindade. Que merda de coisa vai poder me deter agora, hm? Nenhuma, senhor. O cigarro acabou. O último gole foi este. Ninguém vai me deter, até a morte tem medo de mim. Carrego em minha orelha direita um ahkn que roubei dos egípcios. Dou risada. Sou uma puta falsa do caralho. Estou até agora contando uma porrada de mentira pra vocês, não é? Instigando a curiosidade sobre essa tal de coisa… A coisa é a própria merda, o esterco de porco que nem adubar a terra consegue mais!

Não sei nem como pedir desculpas por essa perda de tempo. Fumaria este último cigarro, mas meu isqueiro quebrou. Deixei copo de plástico, maço e isqueiro ali no canto da rua, como uma oferenda ou como uma macumba mesmo. Levantei com algum rangido e estalo nas costas, mas estou em pé. Estou em pé. Abraço os braços e acaricio o vazio cheio de sereno que se prostra frente a mim. Intoxiquei-me para desintoxicar-me dessa desgraça de querer saber que coisa é. Esses poetas eram tudo vagabundo, frustrado, pior que eu…

Tendo se perdido no assunto, sua atenção tornou-se dispersa. Passou a encarar as outras pessoas que passavam pelo parque ou que se acomodavam nele. Os prédios em volta, um contraponto. Contraía os olhos enquanto tragava pela última vez o cigarro já consumido. Via vários homens de terno e gravata, provavelmente morrendo de calor. Aquilo até tinha certo motivo para lhe fazer rir, mas debaixo das lentes pretas dos Wayfarer, mantinha-se indiferente. O cigarro foi jogado no chão, pisoteado na certeza de não mais queimar. Queria dar o fora dali.

_Ei, Charlise. Vou vazar.

_Ué, vai por quê?

_Ah tou de cu virado. Encontro vocês no pub, à noite.

Acenou para os demais, gritando um adeus que foi devolvido com o mesmo entusiasmo se todos estivessem partindo também. Não se incomodou com isso. Meteu as mãos no bolso das calças de sarja preta e subiu no concreto da calçada. Subiu num ônibus qualquer assim que o primeiro chegou. Conseguiu achar um assento. Aproveitou para esticar as pernas, apoiando uma de cada vez no apoio que separava o cobrador dos passageiros. O homem de cabelos raspados olhou-a com desdém. Ela não percebeu, perdendo-se nos rastros brilhantes de folhas de árvore passando rápido pela janela. Cochilou por uns dez minutos, até uma mulher sentar-se ao seu lado.

Desceu no centro comercial da cidade. Muitos prédios, mais que aqueles que circundavam o parque. Esses eram também bem mais altos, espelhados e com grandes logotipos sumindo e reaparecendo pelas múltiplas janelas. Coçou o pescoço, sentindo-o ainda úmido pelo calor, mas agora resfriado pelo vento que invadia o ônibus. Não estava afim de ir ali, mas havia chegado de alguma forma que só seu inconsciente saberia demonstrar. Bocejou numa controversa despreocupação. Atravessou a rua quase sem olhar para o trânsito e, de repente, estava debruçada sobre o mármore do balcão de entrada.

_Ele ‘tá ocupado?

_Vou ligar.

A ruiva, muito bem arrumada, não gostava muito de olhar para a filha do chefe. Pegava logo o telefone e tratava de contatar o grande homem da empresa de peças robóticas. Torcia, internamente, para que ele estivesse desocupado e não forçasse a pentelha a ficar sentada no sofá do hall, encarando todos que passavam por ali.

_Pode subir.

No elevador, encontrou mais dois homens com o dobro de sua idade. Estavam paralisados, numa posição fixa e imitada. Perguntou a si mesma se aquilo eram pessoas ou robôs superdesenvolvidos recentemente criados. O elevador se abriu, a voz sintética indicou vigésimo oitavo andar.

A sala de seu pai era gigantesca: era quase um ritual de aproximação. Um corredor vermelho e estreito, forrado de quadros eletrônicos que a cada dez segundos transformavam-se em vídeos de quinze, vinte segundos. Propagandas da empresa. Os violinos da nova música erudita soavam tão velozes que às vezes ela achava que a melodia era feita normalmente e depois tinha a velocidade aumentada num editor de som qualquer. Passou a não achar mais graça depois da segunda visita.

_Oi, filha. – formal como deveria ser com um cliente, com um empregado ou com um desconhecido.

Ela não respondeu.

_Que te traz aqui? – o homem, nada parecido com ela, perdia-se na enorme placa de vidro que servia como janela e como película invisível que substituía a parede às suas costas. Tinha cabelos grisalhos e as rugas corrigidas com cirurgia plástica. Seus dentes eram brancos como propaganda de creme dental e seu sorriso era tão largo quanto de um palhaço assassino.

_Não sei. – ela se perdia olhando para a cidade, em panorama, atrás daquela cabecinha fisicamente pequena e metaforicamente inchada. Sentou-se numa das duas cadeiras postas à frente da grande mesa do “grande homem”.

Ele não respondeu.

_É sério. Eu não sei. Só vim aqui. – entrecruzou os dedos da mão, postos sobre a barriga esticada numa posição torta.

_Saudades? – ele arriscou um sorriso conforme as sobrancelhas subiram e confirmaram que ele não havia corrigido a testa ainda.

_Acho que não. – revirou os olhos pretos pelas órbitas grandes e circundadas por maquiagem preta e branca. A garota pegou um dos folhetos que repousavam sobre a mesa de vidro e metal do pai. Deu uma olhada pouco interessada, até sua face se transformar ao achar um modelo fabricado ali – Que seria esse GTY-9907?

_Um andróide encomendado por um cliente. Diretor de cinema. – era comum a indústria cinematográfica usar andróides para filmes pornôs.

_Produtor de putaria. – ela riu de uma piada que só teria graça entre ela e seus amigos.

_Que seja… – o pai parecia entediado, agora passando os dedos pela face muito bem depilada por laser e bronzeada artificialmente.

_Pode fazer um para mim?

_Para quê? – ele franziu o cenho, parecendo irritado demais para uma reação tão repentina.

_Oras, todo mundo tem um robô e tal… – ela tirou a franja do olho, encarando o pai com a expressão mais eloqüente que conseguia forjar – Eu gostei da aparência dele. Mas prometo que não vou usar como namorado ou qualquer coisa do tipo. Eu sei que meninas da minha idade têm feito isso e afins. – falava com verdadeiro desgosto, como se tivesse acabado de mastigar a pior comida do mundo.

O homem refletiu em silêncio, sem tirar os olhos da filha. Balançou a cabeça, sem precisar complementar com qualquer negação.

_Puta que pariu, hein. Vou ter que trabalhar pra comprar um troço que meu pai fabrica?

Ele não respondeu.

_Caralho.

Levantou-se da cadeira com tanta violência que o assento foi para trás. Saiu da sala batendo os coturnos contra o carpete vermelho. Desceu o elevador morrendo de ódio da câmera e do andróide de cobertura metálica que passou a acompanhá-la a partir do décimo nono andar. Olhava para ele, suas feições humanóides, primitivas e baratas demais. Via em sua nuca o exato lócus em que poderia desligá-lo. Um plano.

_Ei, qual é o seu número de série?

_Boa tarde, senhorita. O meu número de série é 988397… – ela se aproximou como se fosse abraçá-lo e, sem ter os reflexos aprimorados, a máquina não conseguiu se desvencilhar. Foi desligada. A postura manteve-se a mesma, mas os olhos se apagaram. A câmera filmando tudo. Tirou a memória de dentro do andróide e o fez voltar “à vida” logo depois. – Boa tarde, senhorita, posso ajudá-la?

_Não. – ele desceu no quinto andar, ela no térreo. Pegou um ônibus com a grana que lhe restava e voltou para a casa dos pais, onde ainda morava.

Oravam, cantavam e, acima de tudo, acreditavam. Achavam que por sobre suas cabeças cheias de inveja, vaidade e estupidez pairavam “anjinhos”. Mas nas faces… Ah, as faces… Em louvor, fechados ficavam os olhos e abertas as bocas cheias de fiapo de carne. Às duas, recolhiam-se e repousavam até o novo dia chegar. E o novo mesmo só estava em “tudo de novo”.

Mas hoje vai ser diferente… Tenho sob as vestes o que querem tanto ver. Sinto fria a minha vontade em repouso. A porta está aberta e eu já sinto cheiro de comida e merda. Um riso. Um abraço e um estrondo: no hall de entrada, cede o corpo da anfitriã. Mais alguns projéteis para tantos projetos.

Um a um: crianças e quarentões. O molho está pronto e está derramado no chão. Falta-me apenas esse retrato infantil pintado à gordura de leitoa. Segura entre os dedinhos inchados de gula uma coxa de frango assada. Um último e exato tiro me restava. Ela chora, encurralada entre minhas pernas e a união de duas paredes. Enquanto ela derrama e engole secreção nasal, eu rio de suas súplicas.

Peço-lhe, com delicadeza, para que me entregue seu vestidinho púrpura cheio de rendas, botões e sangue da mãe. Ela chora mais, mas obedece. Não tenho tesão por aquele corpo esférico e úmido suor pelas dobras de banha. Dei-lhe surras por toda a extensão das costas e lhe soquei a face como se fossem três beijinhos.

Peguei seu presente: uma boneca. Que bonita ela é… como você NÃO é. De frente para o espelho, ela se descobre avermelhada pelo choro e por meus socos. Desesperada, a precoce vaidosa berra entre lágrimas. Peço-lhe calma e mexo o brinquedo como se fosse ele o falante.

Cala a boca, porra! Pá! Toma Maria, cheia de graça. Agrido seu rostinho até o corpo ir ao chão. Ela se vê só por um olho e descobre dentes a menos e o nariz afundado. Digo que pode ir agora, mas quando ela me dá as costas, atinjo-lhe o crânio.

Noite feliz… Noite feliz…